small thinks

Estrellitas de colores.
Cuando me miras, niña, me dan temblores.

vuelta a casa

Pues eso que mucho cuidao al volante para que nos sigamos viendo.

pedroooooooo

Como todos sabemos ayer Pedro Solbes (el de las perras) habló de financiación autonómica.
Yo no soy economista ni entiendo demasiado de esos conceptos, pero me gustó Pedro Solbes en la réplica, la exposición fué más técnica y farragosa (además es bastante sedante oirle hablar) pero cuando replicó a los grupos parlamentarios, se le notaba una soltura y un dominio absoluto, fué incluso pedagógico.
Ante las críticas de que Zapatero no había asistido impidiendo así un debate político, creo que habrá que reconocer que ayer Pedro hizo un debate político,
por cierto, será verdad que utiliza lápiz impega? yo uso el mismo, ya me queda menos para ser ministra

el amor

estoy tan enamorada que los segundos sin él son años, y unos metros separados parecen kilómetros,

Se me mojó

En ocasiones como esta es en las que se echa en falta el móvil. Exterior noche. Temperatura agradable. El césped está crecido. Se yergue hacia el escenario desafiando a los árboles que la arropan, como queriéndola tocar, necesitándola tocar porque es cercana y su sonrisa y su deje. Y ahí está ella. Flamenquito hip hop con letras de yerbabuena. Muy íntimo. De ti pa mi. Cosa de piel y pellizquito en el patio de la Casa Pedrilla una noche de agosto suave como tus besos. Encima, una de las comadres, la Guada, es de Jaraicejo. Y ahí, ya, toca más aún y rompe. Así que ni pude llamarte ni enviarte una foto en la que compartir el instante. Por eso, antes de volver a mirar la estrella que lleva tu nombre me he puesto a navegar pa que la escuches. Esta no me la sabía. Ni tú tampoco. Fijo. Maldita la hora en que se me mojó.

la guelta

ya estoy de guelta, pocas vacances, tranquilitas (lo justo para echar de menos mi vida),

es una pena, pero en solo cuatro horas he puesto en orden 20 días y me da pena pensar que no soy imprescindible (con el ego tan alto que tengo).

Pues nada que despues de terminar mi redacción de "que has hecho este verano", ya puedo darle el relevo a Thorio

aniversary

Ya llevamos 200 post

tendría que estar berkelia buscando alguna foto o algo...

pero como no se va a enterar, os pongo la del aniversario de los 100

chissssssssss, no le digais nada

El crimen fue en Granada

Entre Víznar y Alfacar
mataron a un ruiseñor
porque quería cantar.

Popular



…Venid los que nunca fuisteis a Granada.
Hay sangre caída, sangre que me llama.
Nunca entré en Granada.
.
Hay sangre caída del mejor hermano.
Sangre por los mirtos y aguas de los patios.
Nunca fui a Granada.
.
Del mejor amigo, por los arrayanes.
Sangre por el Darro, por el Genil sangre.
Nunca vi Granada.
.
Si altas son las torres, el valor es alto.
Venid por montañas, por mares y campos.
Entraré en Granada.

Rafael Alberti




… Labrad amigos,
de piedra y sueño, en la Alhambra,
un túmulo al poeta,
sobre una fuente donde llore el agua,
y eternamente diga:
el crimen fue en Granada, ¡en su Granada!

Antonio Machado






Para F.G.L. (5/06/1898-18/08/1936). In memoriam.

Esta sí. Esta no.

Esta sí discrimina y ofende.



Esta es un guiño a las olimpiadas. Solo ha ofendido a unos periodistas ingleses, rabia rabiña.

Aznar-idol

Dando una vuelta por la red me encuentro este documento interesantísimo para entender mejor la biografía del que ya solo pasará a la historia por ser el suegro de A.A.



Lo vi a través de meneame.

Hoy es feriado

Pues eso, que hoy en la inmensa mayoría de los más de ocho mil pueblos que componen España están de fiesta; y yo, como no tengo pueblo, sigo aquí, pasando la tarde; remontando la canícula. Esperando que caiga la luz para pasear la ciudad desierta. Sin nadie a quien saludar o con quien comentar el triunfo de Nadal en la semifinal olímpica.
Quizá por esto sea que ahora me ha venido a la memoria aquella pregunta extraña que le hacía a mis padres cuando agosto se plantaba en quince: ¿y yo por qué no tengo pueblo?

Que lo paséis mu bien.

Verano azul

A menudo confundimos el bienestar con el ingreso de la paga extra. Así, fantaseamos quince días de apartamento (una semana de hotel) con la tranquilidad de pertenecer a la clase media. Todo sea por agosto y por contar a la vuelta en la barra del bar las excelencias del arroz caldoso con marisco que “allí lo ponen como en ningún sitio”. Sin reparar en que la clase media no existe, o es un mero apunte estadístico. No somos más que currantes (proletarios se decía siguiendo el manual), trabajadores dependientes de una nómina (que no es más que una lista de nombres con salario) para gastar en muslitos de pollo y merluza congelada. Pero nos gusta comentar lo bien que lo pasamos estirando nuestros euros en el restauran aquél que nunca olvidaremos. Y siempre, o casi siempre, traemos algún rastro en forma de agua y sal o caracola o quemadura (también vale la arena que se impregna entre la ingle) para demostrar a los vecinos (nuestros iguales) que fue el mejor nuestro destino. Así un verano y otro mientras ves pasar las olas pintando el cuadro de tus arrugas.

Con-Tacto

Sigo sin entender el último emoticono. Ma dejao bluf, no sé, igual no era yo lo que pensabas. Nunca te mentí; o sí. Bueno solo un poco. Fue fruto de la conversación. Tú estabas preguntando y preguntando (tantas ventanas abiertas, tantos mirones), perfilando, haciéndote una idea que no podía yo tumbar así de pronto. Por eso no sé si sigue en pié lo de mañana, no mas hablao en el msn hoy. Pero la sustancia es lo que importa, digo yo. Y creo que a poco que te empeñes, un tanto así, no mucho, podría dar la talla. A ver, también tú me dijiste que calzabas una cien sin llenar los pulmones. Yo te dije veinte. Ya lo arreglamos. Venga, te paso los dias libres que tengo esta semana, por si quieres quedar. Es que no sé cómo lo tienes. Así cuadramos días y horas. Puedes ser un rudo marinero con una sirenita tatuada en el pecho; un viejo lobo de mar y yo un grumete vomitando en popa. Me da igual. Quiero conocerte. Ochenta y cinco y quince ya hacen cien. Cumplimos porcentaje. Yo voy a ir. Llevaré una gorra de Bruce Springsteeng que le tangué a mi padre. Lleva el sudor de los conciertos de Madrid y de Barcelona, y esa caspa pegajosa que no sale ni con “cillin- bangs”; pero le tengo cosa. Si no quieres venir, o no te dejan salir, (tanto estudiar no es bueno) lo entenderé aunque me joda. Qué coño, no lo entenderé. Me pasaré toda la tarde deshojando los aros de la cebolla de mi hamburguesa. Ni probaré la cocacola pensando en ti y en esa cam de los veinte duros que no me deja verte bien pero me pone burro. Te estoy diciendo que me gustas, o así. Aunque no sé por qué. Porque la verdad es que nunca me gustó el fondo de tu pantalla. Total, ya casi nunca te conectas, y yo estoy harto de mirar la foto que nunca me enviaste. Pero si vienes, me pongo allí en cero coma.

small thinks

Contener un abrazo es enfermar de frustración o de sospecha.

Simpático

Cada vez me sorprende menos la capacidad que tengo para derrochar simpatía según pasan las horas y las copas. Es una habilidad que requiere entrenamiento; pero me encanta regalar sonrisas y hacer de la razón, con mucho hielo, el dogma que nos une (siempre que no me contradigas). Jamás pude entender no haberte conocido antes. Asientes cada gesto, cada palabra precisa, interminable y verdadera que digo entre sorbo y sorbo. Y yo me siento feliz y realizado. Necesario (que desaprovechado estoy cuando no bebo). Me siento el centro de la barra mientras prolongo con maestría las sílabas con erre para enfatizar el argumento y ser más convincente. Puedo pasarme el día entero desplegando simpatía y frases concluyentes. Así hasta el momento, crucial, en el que mi sistema financiero se resiente y me despido con abrazos y sonrisas pensando en volver al día siguiente, en el que espero intimidar un poco más para seguir construyendo una amistad on the rocks bien asentada sobre el mármol.
Lo nuestro va a durar e-ter-na-men-te. Eres parte de mí. Te llevo ya en la sangre. Solo se puede romper el día que me preguntes qué quiero tomar y yo no te conozca. ¡Pero eso no puede ocurrir nunca!

small thinks

La lealtad es como la ola;
una vez rota no puedes esperar que sea la misma.

Ez-critor

Desde hace días tengo una irreprimible necesidad de escribir que está alterando mi sistema nervioso. Fumo como un cosaco mientras sostengo el bolígrafo y los pensamientos que se agolpan y atropellan las palabras.
Da igual sobre qué. Sin hilo argumental. El caso es escribir. Llenar de trazos y caracteres cualquier soporte que se deje. Quieto o en movimiento.
Si no fuese por la angustia que genera no mancharía el tiempo ni el papel. Pero es algo que me supera. Ya te digo. Es como cuando te vi por primera vez y noté esa sensación en el estómago que todo el mundo llama mariposas y yo identifiqué como diarrea letal. Cagarse a culo abierto.
Lo que ocurre es que cuando empiezo a emborronar de tinta la pantalla, con ese temblor convulso de la prisa, se van narcotizando las neuronas y enseguida quiero ver la última letra. Un punto diferente al de final, pero que tenga parecido.
Como ahora, que he dejado de escribir de pronto, y me he puesto a escribir para contarte esto.

La BoTiKa

Sala Barroco. Viernes y agosto. “El monstruo de las 2016 cabezas”. La BoTiKa. La incomodidad del lugar no evita la risa. La provocación directa sobre cómo se está manejando, por parte de las instituciones, eso de la capitalidad cultural europea.
Os dejo fotos con móvil.
Me quedo con la frase-slogan: “el Corte Inglés a Aldea Moret”.
Sigo agostando los días…, y las noches.

Aniversario

Era domingo, o víspera, no sé, no estoy seguro. Sé que salí y que me dijiste que no tardara, que iban a venir después de tanto tiempo y no podíamos quedar mal. O que teníamos que quedar bien, ya no recuerdo. Pero venían. Eso es seguro. Paella es lo mejor. Echas arroz y nunca fallas. Estuve caminando igual, durante mucho tiempo. Para aliviar varices (son esas venas que hacen tanto feo, da igual el daño; total, nunca me dolieron) y permitir la circulación de ese momento que siempre perseguí sin dar explicaciones. Para pensar (esa extraña sensación que hurga en la memoria), y desandar el tiempo que siempre nos negamos. Cuando me besaste, no sé por qué, noté una despedida, una caricia húmeda y salada; como aquella vez que se apagó la luz y, a tientas, nos buscamos. Todavía me pregunto a qué de esa mirada, ese apretón que me hizo daño. No vuelvas tarde, me dijiste otra vez, cuando me estaba yendo...

No me preguntes ahora el tiempo que ha pasado. No lo sé. Solo sé que al ver mi nombre escrito, en la distancia, no supe volver. Pero te espero.

Mercado libre-libre mercado

Os dejamos un par de links con algunas relexiones interesantes sobre los precios y los salarios, la inflación y esas cosas que nos tocan las narices y el bolsillo ¿sin remedio? Compartimos la opinión de que el modelo económico actual debe sufrir algunos ajustes que frenen la usura y la especulación salvaje. No todo vale. No debería valer todo.

link1

link2

Y una web que nos enseña a comprender un poco mejor de lo que va la cosa.

Madrid es otra cosa

Definitivamente Madrid es otra cosa (ojo, Madrid, no los madrileños), es diferente. Sigue ese ritmo de ciudad “central”, donde todo se cuece. Donde hay que hacer ruido para no pasar indiferente. ¡Estos chicos de provincias que no se enteran de nada! Se entretienen con la crisis esa absurda que ya casi ni se lleva, cuando la pomada es diferente. Se trata de algo más amplio, más global. A ver, entre ZP y Fidel, mientras los bobos de provincias hacemos malabares para llegar a final de mes, urden una artimaña para vender ESPAÑA… ¡a ETA!. Si es que no nos enteramos. Nos distraen con cuatro tonterías de euribor y de hipotecas para vender el país. Que más dan los nuestros euros escasos si los opinadores, los estrategas con piscina y entrada de seguridad, opinan (para crear opinión) que España se vende; que un tipo que ganó las elecciones la va a entregar a cambio de nada.

En fín, estamos en agosto. Hay que rastrear noticias, y eso cuesta. Mejor las inventamos.

Estoy hasta los cojones de señoritos que escriben en los periódicos para pasar el tiempo. ¡Que hagan crucigramas!

Se abrió la veda

Mal que nos pese ya lo dijimos hace unas semanas. Esto de las balanzas fiscales es un ejercicio democrático de transparencia que cada vez parece más innecesario por el lodo dialéctico e interesado que algunos personajes (me da igual igual su tendencia política) hacen de los datos. Sobre todo porque la utilización de los datos, al igual que los de las propias balanzas, son muy manipulables, inducen a error y a confusión y, como estamos viendo, a estúpidos cruces de palabras que llegan ya al insulto personal y colectivo. Esto del dinero siempre fue complicado. En las películas se mata por ello. En la vida real también. No es el caso (que yo soy muy exagerao) pero como esto siga así, con la cantidad de catalanoextremeños que hay (cientos de miles), las vacaciones en los pueblos de ambas comunidades (o naciones, o regiones, o territorios, o…) se verán empañadas por discusiones a favor y en contra de unos y de otros. Y lo que antes era contar batallitas al llegar al pueblo en torno a unas cañitas se puede tornar en cruce de miradas poco amigables y en dame lo que me debes-dámelo tú que me debes más.

Por eso insisto en que el Gobierno de España tiene el deber de explicar verdadera y claramente el significado de las balanzas fiscales, que no es otro que un mero dato estadístico confuso que no sirve más que para el uso y disfrute de los coleccionistas de gráficos (ya dijimos que puede haber tantas balanzas como estrellas tiene el universo) defectuosos porque no son ciertos.

Que los que están dedicados a la política activa se embarren de vez en cuando en defensa de los intereses de sus representados es normal, yo diría que a veces obligatorio. Pero que enfrenten a los ciudadanos en un juego peligroso de secesión es cosa bien distinta.

Propongo algo ya que hablamos de dinero. ¿Se debería multar a los profesionales de la palabra política cada vez que, a criterio de sus jefes (los ciudadanos), soltaran por su boca alguna estupidez como la que hoy comentamos? Mi voto es que sí, aún consciente de su imposibilidad.

Yo lo que quiero es tomarme las cañas tranquilo y aportar mi grano de arena para superar esta crisis.

Tirar la piedra y esconder la mano

Suele ser una estrategia de fondo eso de tirar la piedra y esconder la mano. Generar ruido y pedir disculpas. Conviene al recio debate que se va a generar en torno al modelo de financiación territorial en fechas próximas. Va unido a las amenazas y otros movimientos de ficha que se van vislumbrando. Siempre hay un sacrificado en aras de un objetivo perseguido.

Que la transparencia es un deber democrático debería ser una obviedad. Que las cosas hay que explicarlas bien sin importar cuantas veces haya que repetirlas, también. El estudiadamente desafortunado post del concejal Suñé ha cumplido su objetivo y evidenciado (por si a alguien le quedaba alguna duda) la potencia de la red bloguera.

El buen rollito empieza a disiparse siempre cuando nos tocan el bolsillo. Todos somos guays y nos entendemos, y nos queremos y nos intercambiamos hasta que la pasta aflora. Entonces, ¡aaamigo!, la cosa cambia.

Hacer públicas las balanzas fiscales es un ejercicio democrático. Explicar claramente su significado, también. Utilizarlas como elemento de presión es una gilipollez (engañosamente interesada) porque puede haber tantas balanzas como estrellas tiene el universo; o más. Es sabido que el dinero nunca fue democrático.

Alguien debería explicar, ¡alto y claro!, en prime time, (escribir en la pizarra como ha hecho berkelia en el post anterior con las vacaciones) las veces que haga falta que los saldos positivos o negativos de las balanzas están para eso, para cohesionar territorios, para cohesionar un Estado, un País, una Nación, un Planeta. Que estamos hablando de personas. De derechos y obligaciones. De convivencia.

Claro que siempre nos podremos ir a Marte, que hay agua, y podríamos empezar de nuevo.